Saudade do escritor, eu já sei.

Eu sei que há saudade do escritor; por isso eu volto às vezes. Poderiam escrever uma carta dizendo que eu sou o melhor escritor do mundo? Adularia minha vaidade de escrever. Tudo bem, eu me contento com o melhor poeta do mundo. Larguei minhas bolachas recheadas, faz alguns anos; larguei algumas coisas e entrei em outros vícios - isto é ser humano, maluco e cheio de manias. Agora sou quase um senhor de trinta anos, como tudo voa e me sinto tão seguro do que gosto e não gosto, continuo maluco e me perco em algumas questões complexas da alma. Acho que devemos desistir mesmo homens, aprendam as mulheres são malucas e nos também devemos ser! Eu comentava sobre música e minha amada apresentou um arsenal maravilhoso de música pop que vocês precisariam conhecer; O senhor engenheiro me presenteou com o rock, como perdi um pouco da educação não retribuir ninguém, afinal de contas, hoje em dia parece que um livro é um insulto, ninguém mais quer ler - a não ser a base da porrada da vida e do desemprego ai precisam... mas está fora de moda mesmo? Ser feliz é uma moda meio estranha, ninguém compreenderia! Sabe que Amar sempre foi para os fortes, hoje em dia parece ser para os escolhidos... onde fica a terra prometida? Acho que ali em alguma repartição pública com salário e estabobilidade para um jovem viver a vida e os teus sonhos. Por aí vou seguindo ainda sonho com algumas coisas, outras tantas já realizei, posso ser poeta amanhã de manhã? Hoje estou cansado, tenho tempo e vida - me falta só lamber a tampa do yogurt. E meio assim que vivo.