O mais louco escritor. (Escritos que guardamos dentro da gaveta.)

Infindável escuridão, o terreno não oferece perigo algum - não haverá ódio pelo vazio de ninguém menos ainda empolga-se com quem quer que seja falando inúmeras vezes tudo que não é. Não há amor, nem vestígios de onde encontra-se algum que seja verdadeiro ou é carência ou falta de algo. Por que há tantas mulheres chatas e sem brilho no mundo? O frio ameaça; e nenhuma amante pode impressionar o mais louco poeta - já sei tantas coisas que ousariam me prender por saber tanto - e quem sabe mais de tudo, só pode ser quem mais sente. Aqui já não parece ser seguro, dentro de mim, existe tristeza como em todos os homens que escrevem - a melancolia é nossa companheira assim como a loucura. Alertei os homens, principalmente os apaixonados. Peço-lhes calma, não é ela - por mais que antes houvesse parecido e sentido que era, não é. Acontece que encontramos alguém especial que na verdade achávamos que era o que nunca foi - sim eu sei, é um terrível engano da alma e dói bastante, mas o que não presta não dura muito tempo, talvez demore um pouco - até você saber quem realmente importa e quem tem valor e justamente esse o tempo que mais importa na sua vida, saber quem é de verdade - muitas vezes requer tempo e tudo fica claro como uma chama acesa no escuro. Acalmem, ela surgirá como na mais terna e fina poesia será doce como misturar leite ninho com leite condensado. Acalmem, por favor, confiem. Arrumem seu jardim porque tudo é uma bagunça e vida bagunçada torna tudo mais difícil e penoso. Precisam de você, alguém no mundo está solitária como uma pluma jogada ao vento no deserto - muitas vezes ela chora por dentro que é muito pior do que derramar lagrimas, vez ou outra tem sentido só que o pior que na maioria das vezes não há e ela chora apenas por existir - outras vezes por ser quem é ou por deixar de ser quem um dia já foi. Ela chora com muito dinheiro ou sem nenhum, mas também ela usa meias amarelas. Sempre arranco de alguém um segredo e isso sempre assusta. Deduziram terrivelmente que para existir um sorriso seu aqui, alguém tem de chorar do outro lado do equador. Arrumei minhas malas e todos me abraçaram eu não quereria partir - mas o amor é doce e algumas vezes sou meio salgado. Sabem como é ninguém pode ser perfeito, nem mesmo eu com minhas botinhas.